Eles eram apaixonados. Casadinhos, recém-casadinhos, na verdade. Tinha jantar romântico que ele preparava pra ela, quase toda semana. Tinha conchinha na hora de dormir. Tinha sexo animal algumas vezes. Tinha tudo pra dar certo. Tinha. Até que um casal de amigos mudou para o apartamento da frente. Às vezes, quando os quatro se reuniam, a amiga falava à recém-casada que  de vez em quando ouvia o casal transar e ficava p. da vida, porque ela e o marido não andavam lá muito inspirados. A moça, ingênua, chegou a contar algumas vezes como era bem tratada - na cama, na mesa, no banho. E não percebia que o perigo morava ao lado, literalmente. Pouco a pouco foi percebendo o marido diferente. Alguns meses depois, o sexo tinha rareado. E quando acontecia, era rápido. Ele sempre estava cansado e a desculpa era muito trabalho. Um dia ela chegou do trabalho mais cedo, feliz da vida por ter conseguido a brecha que precisava para fazer uma comidinha diferente. A lingerie nova que tinha comprado na semana anterior finalmente ia sair da gaveta. Achou estranho quando virou a chave na porta e ouviu uma música. O CD que o casal mais gostava. Com as músicas que a seduziram quando ela conheceu o cara. Entrou de mansinho, achando que encontraria o marido à sua espera. Foi pisando de mansinho. Pé ante pé. Quando entrou no quarto viu a cena que nunca imaginou presenciar: o marido e a amiga. Na cama. Perdeu o chão. A dignidade. O tesão. O amor. Tudo de uma vez. Não… ela não matou nenhum dos dois. Morreu ali. E, acreditem, renasceu depois. Bem depois.